A mongrel art
I am starting to enjoy this act of writing. When I sit in front of the computer and begin to pour out ideas, anxieties, and thoughts, it feels like an exercise in organizing the chaos of my mind. A moment in which I can speak to myself and ask the necessary questions.
For a long time, I have been trying to understand where my work fits. At times, I feel that everything I have built over the years is far from what I would like it to be. Perhaps these are the insecurities of an artist, but I remain in this relentless search for something I cannot yet fully define.
Today, on my way home after some exercise, I remembered a text by Eduardo Giannetti that I admire, The Praise of the Mongrel. In it, he reflects on a term that has long been used pejoratively by us Brazilians when referring to our culture and identity. We are a mixture of Africa, Europe, Indigenous peoples, and many others who arrived in our land.
But what, after all, is the problem with being a mongrel?
To be a mongrel seems powerful to me. We are the result of a country where seasons blur into one another, where vegetation grows in dense and untamed ways, where bloodlines mix to such an extent that the soul loses its boundaries, as Albert Camus once wrote in his travel journals.
From this brief recollection, something became clear to me: my art is mongrel art. It is born from this mixture of experiences I have carried over 37 years, from memories and fragments that belong to a world where nothing arrives whole.
It is in painting, understood as collage, that I find a path to engage with this fragmented world without reducing it to chaos. What interests me is what can emerge from the encounter between different parts.
A mixture of identities, styles, colors, cultures, landscapes, architectures.
This is the territory I inhabit today. I am a mongrel. And so is my art.
More than explaining anything, I want to create images that make the viewer pause, look, and build their own relationship with the work.
Uma arte vira-lata.
Estou começando a gostar dessa coisa de escrever. Quando me sento diante do computador e começo a despejar ideias, angústias e pensamentos, é como se eu praticasse um exercício de organização da loucura que é a minha cabeça. Um momento em que consigo falar comigo mesmo e me fazer perguntas necessárias.
Há muito tempo venho tentando entender onde meu trabalho se encaixa. Por vezes, tenho a sensação de que tudo o que construí ao longo desses anos está distante do que eu gostaria que fosse. Talvez sejam inseguranças de artista, mas sigo nessa busca incessante por algo que ainda não sei exatamente o que é.
Hoje, voltando para casa depois de alguns exercícios, lembrei de um texto do Eduardo Giannetti de que gosto muito, O elogio do vira-lata. Nele, ele aborda um termo que, por muito tempo, foi usado de forma pejorativa por nós, brasileiros, ao falar da nossa cultura e da nossa formação. Somos uma mistura de África, Europa, povos indígenas e tantos outros que vieram parar nas nossas terras.
Mas qual é, afinal, o problema de sermos vira-latas?
Ser vira-lata me parece algo potente. Somos fruto de um país em que as estações se confundem, onde a vegetação se entrelaça de forma quase indomável, onde os sangues se misturam a tal ponto que a alma perde seus limites, como escreveu Albert Camus em seus diários de viagem.
A partir dessa lembrança, algo se esclareceu para mim: minha arte é uma arte vira-lata. Ela nasce dessa mistura de experiências que venho acumulando ao longo dos meus 37 anos, de memórias e fragmentos que pertencem a um mundo onde nada chega inteiro.
É na pintura pensada como colagem que encontro um caminho para lidar com esse mundo fragmentado, sem reduzi-lo ao caos. O que me interessa é o que pode surgir do encontro entre partes distintas.
Misturas de identidades, estilos, cores, culturas, paisagens, arquiteturas.
É nesse território que me encontro hoje. Sou um vira-lata. E minha arte também.
Mais do que explicar qualquer coisa, quero criar imagens que façam o outro parar, olhar e construir uma relação própria com o trabalho.